23 oct. 2010

Wrong


Infectado de duda y vergüenza, se movía al ritmo del odio buscando el compás de la resurrección.

Inconsciente sátira de sí mismo. En aquel espacio que ya no era suyo.

Y se negaba a enterrar sus formas.

Aunque el deshielo fuera inminente.

fowl


Soy de vuelos bajos y breves. Paseos espontáneamente iniciados y brevemente consumidos. Torpe revoloteo insignificante a cielo abierto. 


El batir de alas, como forma de vida, no es mi especialidad


Puntualmente, para impresionar, consigo hincharme y despego dejándome llevar por las mareas inciertas con el pico cabizbajo, la mirada perdida y el estómago lleno de tierra. Pero puntualmente y sólo para impresionar. Lo normal es limitarme a planear aprovechando corrientes de buena suerte, mientras rozo el polvo y las rocas destrozan mis extremos desplumados. Inerte y miedosa en un 97% de mi ser.


Soy un pichón cobarde, con rizomas en vez de alas, que adora el suelo y no alza demasiado el vuelo por miedo a que la larga caída termine mal.

A ver si me entero de una puta vez a qué tengo que temer. Que la muerte certera está en el (sub)suelo.