21 sept. 2011

Ilustración: Flopi Strobino.

El gesto se le mancha de palabras, o tal vez no.
                                     Sólo el cadente surco que deja su lengua lo sabe.

19 sept. 2011

Soneto Imperfecto III

Silencio que espera que le alcen la voz,
monótona huella de oveja perdida,
la muerte en la paz, la guerra en la vida,
la flor y la espina; eso soy yo.

Caballo estepario que zurra una coz
al jinete que aún llora su inminente partida,
billete de vuelta, espiral de ida.
Si yo fuera tú, así sería yo.

La hiel en los labios somos nosotros,
lamento en las sombras de cadáveres bellos,
aborto de sueño soñado por otros,

amantes sin reino, monarcas plebeyos.
Y él ese aullido que pronuncia un "vosotros"
y al chocar contra el muro me retorna un "ellos".

17 sept. 2011

Sin titulo.

Traté de advertirte
de que nada es eterno.
Que ni el chispazo de mi aliento
ni la tensión de nuestros cuerpos
ni las brasas que iluminaron
tu pena con su fuego
mantendrían la viveza
de aquellos primeros momentos
una vez haya expirado
nuestro efímero crescendo.

Traté de enseñarte
que mi verbo espléndido
y mi boca cerrada
solo fraguaban la imagen
por los dos anhelada.
Que puedo serlo todo
y que suelo no ser nada,
que de alguna forma sí,
te engañaba.

Y ahora te digo lo siento por omitir
que aunque es verdad que no necesito dormir
es porque nunca estoy despierto.

Trato de decirte
que las horas pesas,
que no somos Atlas
y nos aplastará la esfera
gigante como el mundo
de tu reloj de pulsera.

7 sept. 2011

La magia es tu piel y la mía robándose pedazos. 
Carne viva que se mira de reojo y se susurra palabras de casi altura. 
Descárname.
Te bebo.
Me resucitas.