Ilustración: Flopi Strobino.

El gesto se le mancha de palabras, o tal vez no.

                                     Sólo el cadente surco que deja su lengua lo sabe.

Soneto Imperfecto III

Silencio que espera que le alcen la voz,
monótona huella de oveja perdida,
la muerte en la paz, la guerra en la vida,
la flor y la espina; eso soy yo.

Caballo estepario que zurra una coz
al jinete que aún llora su inminente partida,
billete de vuelta, espiral de ida.
Si yo fuera tú, así sería yo.

La hiel en los labios somos nosotros,
lamento en las sombras de cadáveres bellos,
aborto de sueño soñado por otros,

amantes sin reino, monarcas plebeyos.
Y él ese aullido que pronuncia un "vosotros"
y al chocar contra el muro me retorna un "ellos".

Sin titulo.

Traté de advertirte

de que nada es eterno.

Que ni el chispazo de mi aliento

ni la tensión de nuestros cuerpos

ni las brasas que iluminaron

tu pena con su fuego

mantendrían la viveza

de aquellos primeros momentos

una vez haya expirado

nuestro efímero crescendo.

Traté de enseñarte

que mi verbo espléndido

y mi boca cerrada

solo fraguaban la imagen

por los dos anhelada.

Que puedo serlo todo

y que suelo no ser nada,

que de alguna forma sí,

te engañaba.

Y ahora te digo lo siento por omitir

que aunque es verdad que no necesito dormir

es porque nunca estoy despierto.

Trato de decirte

que las horas pesas,

que no somos Atlas

y nos aplastará la esfera

gigante como el mundo

de tu reloj de pulsera.

∞

La magia es tu piel y la mía robándose pedazos. 

Carne viva que se mira de reojo y se susurra palabras de casi altura. 

Descárname.

Te bebo.

Me resucitas.