Después del brillo viene el óxido

Después de la seda llega la telaraña

Después de la risa queda la caries

Después del abrazo se abre la herida

Después del calor quema el frío

Después...

Antes todo era flor

Ahora solo quedan llagas

¿Y después?

 

Más de 10 años sin pasar por este pasillo de entrañas. Y aún y así se siente como CASA. 

¿Hay alguien ahí?

vaho

Collage. Vaho. Lorena.V.

Aprovechó que viajaba en el metro, con la cara espachurrada en el cristal de la puerta, para escribir, en el vaho que dejó con su boca, la palabra HELP. A los 5 segundos ya no quedaba nada y ella se bajó, mientras por el auricular alguien le cantaba algo como shine a little light.

inerte

así está este blog desde hace demasiado tiempo.

todo suspendido esperando a que llegue la excusa perfecta para retomarlo 

(la excusa para abandonarlo en un cajón ya llegó y no sabemos si vino para quedarse).

Cría

Suelta mi mano, usa tu dinero, hagan sus apuestas.
Esfuérzate, endereza el nido, los dientes como perlas.

Apártate del fuego, no mires a la red.
Acostúmbrate al frío, estás a su merced.

Trágate el miedo, aquí empieza tu vida.

Digiere la novedad y alimenta a tu cría.

la trabadora

Arrastras los pies por la vida, querida.
Por eso siempre estás cansada.
El polvo cubre tus zapatos,
cordones en peñascos atados entre sí.
Vas siempre con los ojos cerrados y la boca abierta,
tragando negrura, ondeando pestañas de nada.
Y tus brazos en cruz sobre el pecho,
como escudo de defensa, como premonición de ataúd.


Así no llegarás lejos.
Así no llegarás a ninguna parte.

A Carlos, porque el olor a vinagre es lo mejor que me ha pasado hoy. Gracias.

verano fugit

foto: tumblr

Os digo que el verano agoniza así como se mueren todas las cosas buenas de la vida; despacio y restregándote por la cara los minutos agradables que pasaste a su lado. Él se encarga de hacer balance, hundiendo su sofocante suela en tu cuello para cortarte la respiración, de todo lo que también pudo ser y no fue.

Con el corazón astillado por mil hazañas ves que las hojas ya han empezado a caer, y las horas de sol se van a tomar por el culo, junto con tus tejanos cortos y deshilachados directos al fondo del armario de los ácaros.

En estas condiciones uno no puede sino que temerle y empezar el otoño con lágrimas en los ojos, un nudo en el estómago, el pie izquierdo, de mal humor y agitando un pañuelo blanco en la playa mirando al infinito con cara de gilipollas. El “Síndrome del Verano Idílico”, así le llamo yo. Porque, aunque los recuerdos son mejores que la realidad, sólo por ser evocaciones, siempre están ahí para que no se te olviden.

El otoño me contrasta y me mata, y aquí/así se lo hice saber personalmente hace aproximadamente un año, pero por lo visto sigue sin darme tregua. Su sentencia del paso del tiempo es implacable.

Lo peor es que realmente ni siquiera me gusta el verano. Soy una enferma crónica de la nostalgia, supongo. Y una triste. Y de eso no tienen culpa las estaciones, aunque “otoño” tiene muy mala fama y peor rima.

Pero insisto, la edad debería medirse en otoños superados, no en años, y mucho menos en primaveras… 

                                            "No hay Capuletos sin Montescos"
                                             Julieta dixit.

El hombre del saco

 El hombre del saco se pasea por las plazas mendigando gritos a los juguetes olvidados.

Se restriega el saco por la espalda. El roce  le cubre la memoria de sollozos bajitos.

Las manos que un día fueron fuertes de sustos, le palpitan.  Se le han convertido en ausencia devorada por otros monstruos. Otras bestias que no saben qué hacer con el miedo.

El hombre del saco sólo encuentra silencio.

Aquí ya nadie tiembla.

Ruido mojado que se enreda en el antebrazo. 

Me araño la piel  al ritmo del error .

Y la falta, se convierte en raíz de cemento.

Allí dónde murieron las risas,
me deshago y desangro y de lejos,
un instante vacío de nada,
ruge nanas que me cuentan,
que quizá otro día,
 consiga dormirme de risa,
y morirme de sueño.

Allí dónde vivieron los llantos,
me deshago y desangro y de lejos,
la eternidad llena de todo grita nanas,
que me explican que quizá algún día,
logre morirme de risa
y soñarme de muerto.

Tengo los nervios a punto,

en el hueco del ombligo,

para salir a reventar las calles

con hipérboles tímidas de exceso.

Si te vienes conmigo te digo,

que eclipsaremos cicatrices de cuervo,

al ritmo de hormigas,

con las patas rotas de invierno.

La sangre me llora cuando descubre el verdadero significado de la muerte.
O cuando escucha el sonido del tiempo en una habitación rota.
Cada lágrima roja me dice que soy mi última palabra.
Hasta siempre.

Reflexión equivocada

El 90% de las veces, la culpa la tiene Freud.

El resto, la almohada.

La odisea de los mosqueteros

El oscuro de mis encias se envalentona y puebla mi boca de desesperanza.
Pero la sabiduría de tu barba me frena y me afeitas las malas formas.

Apareces otro rato, llegas despeinado. Te salpico las orejas con acentos bien puestos pero tus oídos nihilistas hoy no quieren trabajar. Te dejo descansar. Mañana será otro día.

Por las noches, otro gallo canta. El de juguete, el que acribilla nuestra sangre con cualquier remedio pasajero. Nos bañamos en líquidos que nos ahogan el desconsuelo. Empapados de lujuria, nos zambullimos en lagos locos mientras la luna se ríe de nuestro nado.

Buceamos la noche. De nuevo el sol, sale corriendo,sin previo aviso, y nos seca las últimas gotas de lascivia que cubren nuestros codos sucios de pecados inocentes.

Te miro. Esta mañana estás infinito. Yo no, yo ando imposible. Juntamos nuestros dedos y el amasijo de padrastros sardónicos se confabula y convoca de nuevo al tribunal de la realidad.

Menos mal que nos quedan cuatro duros en los bolsillos y argumento para rato.

¿Otra cerveza?

Todo pasaba en un bosque hermético. Sin rimas ni ritmos de vida.

Las bestias, que dormían en trincheras de árboles de piedra, despertaron de su sueño narcótico.

Ciegas, pues se habían arrancados los ojos, se taparon los oídos con un gesto bizarro insoportable.

Caminaron en fila india por el sendero secreto de tus huesos.

Invidentes, apenas escucharon a las luciérnagas.

Sordas, casi no vieron las palabras.

Yo no paraba de estremecerme, mientras observaba su procesión ahogada. Sus cabezas sin lenguaje.

El accidente del instinto se mezcló con mi impureza.

(Y entonces recordé que un día les pisé el alma,dejé mis huellas en la esencia de un bicho. El día que me levanté matando orcos, con los ojos tristes y el cartucho medio lleno.)

Dice mi gastroenterólogo, ese al que nunca he visitado, que si mis tripas fueran un poco más estrechas, sería yo una melancólica convencida y andaría por ahí con la pasión desordenada.

Lo escucho atentamente y tiemblo de la emoción.
Cuánta razón tienes, maestro.

Sin título.

Docenas de huevos pisados por el mismo gallo cojo insonorizan tu diafragma de cartón-piedra.
Mientras, el Grito estruja con sus garras de reloj las horas que nos quedaban.

Auto.

Hago como que no me entero
y camino mirando al suelo
intentando parecer
uno mas de los borregos
que anhelo dejar de ser.

Y pienso en el tiempo, que se va;
y en el espacio, que siempre se queda.
En que corre imparable la riera
y en que mis aguas se quedan quietas.

Y aborrezco el sendero,
siempre las mismas piedras,
y la procesión avanza
y me muevo por inercia.
Y me mimetizo tan bien
con reses de mente muerta
que solo caminar errante
convence a mi conciencia
que bajo la piel de cordero,
"yo" todavía es presencia.

γνωθι σεαυτόν

"Yo soy el otro" A.Rimbaud.

Sin quererlo, pasamos media vida esperando a que los demás nos digan quiénes somos.

Sí, es así.

Necesitamos la presencia de un jurado que nos ayude a repasar nuestro inventario moral y a condenar en lo que nos hemos convertido y en lo que nos convertiremos. La mierda esa del "conócete a tí mismo", no la hace uno solo.La mirada inquisitoria de un público atento es necesaria. El aplauso unánime y la palmadita en la espalda son el motor de cada paso que damos y el premio a todos nuestros actos, sean heroicos o cobardes, lo mismo da.

Tengo la nevera vacía y me importa bien poco. Pero igual si te vas a pasar por casa compro huevos y mantequilla para que hagan bulto en los estantes y pienses que no me lo monto tan mal.

"Conócete a tí mismo". Ésta máxima socrática debería ir acompañada de un anexo escrito con letra pequeña. Un anexo que diría algo así como "Conócete a tí mismo; mientras la humanidad te mira de reojo. Y tú te haces a partir de esa mirada".

Es así, amigos. Se trata de una cláusula inherente a la condición humana.

No somos libres, no del todo. Siempre hay vecinos que nos espían desde sus ventanas. Hoy la del quinto me está mirando mientras aplaude como si no hubiese mañana.

Sin título

Estaba hecho de sed, de remordimientos, de pesares y de pasado.
De puro accidente y de manos que le arrancaron la credibilidad.

Estaba hecho de enunciados a medias y de secretos a voces.
De terrores ridículos y ojos persecutorios.
De niños enlatados y de calcetines prestados.

Estaba hecho con el error y la culpa.

Hasta que se deshizo y lo enterramos.