Te beso los pies
para ver tu cuerpo en contra-picado.
La dureza de las sombras
de la luz contra tu piel.
La curva perfecta
y la recta, recta.
Tus ojos que no son ojos
volando en círculos
sobre mis ojos.
Hazme callar,
a golpes.
Pide.
Tu antojo es mi religión.
Déjame bebérmelo todo.
Mientras te beso los pies
te me antojas más que yo.
Vuelve a hacer eso...
29 ago 2011
Sin título.
ojalá, pensé , todos esas pupilas nocturnas que reflejan la única luz de la ciudad, la mía, hubieran sido cámaras
me hubiera ahorrrado toda la parafernalia de cojerme el rabo y apretarlo
porque ya estaría descorchado por la presión de mis huevos exhibicionistas,
porque ya no tengo polla
ella me tiene a mi
y me siento en el alfeizer
con las piernas abiertas
y consigo, en una maniobra de contorsión imposible, llegar al rabo, mas duro que el propio cemento que viola mi culo, con la lengua
y mientras lamo mi capullo empapado
las mariposas de lefa saltan hasta mi pelo
revoloteando
haciendome sentir
un animal que solo necesita alimentarse de sí mismo,
y en la vorágine de los olores,llena de manchas inocuas que se adhieren tanto a la piel
como un tatuaje de vidrios diminutos,
en ese mometno en que los tentáculos ajenos entran por la ventana
y me elevan hasta el techo
palpitando en cada resquicio de la humanidad que queda en mi cuerpo
es cuando, por uno segundos, dejo de hablar porque no me acuerdo de como se hace
y, gastado mi semen, solo puedo orinar en mi boca
en mis piernas
en mis orejas
y en mis brazos
intentando aprovechar
cada milímetro cúbico
de las sustancias internas que me conforman
y por la uretra
voy sacando todo lo que soy
hasta que mi propio sexo sale por ella como un calcetín dado la vuelta
y cuando los vecinos se atreven a mirar de nuevo
solo ven una mancha de mil colores en el suelo de mi piso.
26 ago 2011
verano fugit
foto: tumblr
Os
digo que el verano agoniza así como se mueren todas las cosas buenas de la
vida; despacio y restregándote por la cara los minutos agradables que pasaste a
su lado. Él se encarga de hacer balance, hundiendo su sofocante suela en tu
cuello para cortarte la respiración, de todo lo que también pudo ser y no fue.
Con
el corazón astillado por mil hazañas ves que las hojas ya han empezado a caer,
y las horas de sol se van a tomar por el culo, junto con tus tejanos cortos y
deshilachados directos al fondo del armario de los ácaros.
En
estas condiciones uno no puede sino que temerle y empezar el otoño con lágrimas
en los ojos, un nudo en el estómago, el pie izquierdo, de mal humor y agitando un pañuelo blanco en la playa mirando al infinito con cara de gilipollas. El “Síndrome
del Verano Idílico”, así le llamo yo. Porque, aunque los recuerdos son mejores
que la realidad, sólo por ser evocaciones, siempre están ahí para que no se te
olviden.
El
otoño me contrasta y me mata, y aquí/así se lo hice saber personalmente hace
aproximadamente un año, pero por lo visto sigue sin darme tregua. Su sentencia
del paso del tiempo es implacable.
Lo
peor es que realmente ni siquiera me gusta el verano. Soy una enferma crónica de la
nostalgia, supongo. Y una triste. Y de eso no tienen culpa las estaciones,
aunque “otoño” tiene muy mala fama y peor rima.
Pero
insisto, la edad debería medirse en otoños superados, no en años, y mucho menos
en primaveras…
17 ago 2011
Me filias
...cada vez que tu respiración cae sobre mi piel,
y te juego la boca de poema animal.
Me filias,
y mi mano ebria se quiere rehén,
y mi sangre canalla vacía tu garganta,
de palabras orilla y de ecos de hambre.
Me filias,
y me viajas directa a un abandono desordenado,
composición pagana infinita de instinto,
que me deshace y hace impropia la garra de lo inerte.
y te juego la boca de poema animal.
Me filias,
y mi mano ebria se quiere rehén,
y mi sangre canalla vacía tu garganta,
de palabras orilla y de ecos de hambre.
Me filias,
y me viajas directa a un abandono desordenado,
composición pagana infinita de instinto,
que me deshace y hace impropia la garra de lo inerte.
8 ago 2011
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