La expectativa del espantapájaros

Dibujo: lavargassublima.

Incesante espera la del muñeco de paja.

Sin título

Ilustración: Edward Gorey.

Aquí me tienes,

cómeme hasta que te hartes.

Deconstrucción de un cuerpo

Foto: David Nebreda.

Con una prisa firme y agónica, se dirigió al cajón macabro del final del pasillo.

Había llegado el momento de su propia disección.

Agarró el bisturí y con pulso firme lo hundió en su abdomen. La carnicería quedaba inaugurada.

Observó el amasijo de vísceras entrelazadas, ordenadas a la vez que caóticas. No sabía por dónde empezar.

Se partió la costilla y empezó el despiece, la reducción de su contenido. Cogió el intestino, se le escurría entre los dedos. Con aquel pedazo de carne cruda construyó una caverna, un hueco oscuro pero tranquilizador. Ya volvía a tener un escondite para cuando su alma rugiera de desesperación.

El páncreas lo desechó, sin apenas pensárselo dos veces. Le resultaba una víscera rídicula, un sinsentido. Un ente indecente que generaba líquidos con la única finalidad de destruir moléculas. Fuera, estaba huyendo de lo destructivo.

De repente, cayó en la cuenta de que aquel arduo trabajo había disecado su boca. Sed, mucha sed. Ya no podía pensar en otra cosa. Se acercó el vaso, virtió un chorro de whisky. Doble, se dijo. El acontecimiento lo merecía. Se escurrió el hígado. Aderezo de bilis. Tragó sin pausa hasta acabar con la sed. Le sorprendió el regusto inhumano que impregnó sus papilas.

Ahora sí. Había llegado el momento por el que, toda aquella cirugía delirante, no podía entenderse como un acto siniestro. Arrancó su corazón, lo observó como si de un trofeo de guerra se tratara. Era asquerosamente rojo y seguía sorprendentemente vivo. Se lo acercó a los labios y entonó un ruego, el ruego de la metamorfosis.

A mi abuelo

Foto: Lorena Vargas.

Todavía me asusta tu muda conmoción,

tu mano inerte sujetada a la cama,

en aquella habitación con paredes que constituyeron las fronteras del mundo.

Todavía me sorprendo cuando te pienso,

silbando canciones que sólo tú conocías,

aplastando el silencio que gritábamos los vivos.

Todavía me enojo cuando defiendo tu muerte,

y nadie entiende que no te dejaron ser el protagonista del libro de los sufrimientos.

Sin título

En la nocturna casa del dolor,

me arranco estos zapatos que me llevan a tí sin mi permiso,

inoportunos enemigos que reclaman lo que algún día fue suyo.



En la quietud aplastante de la noche,

me extirpo las ganas, las cebo de ira y vomito cada instante durante el que fuimos eternas.



En el polvoriento espejo de las mentiras,

miro mi reflejo y ya no siento miedo. Era mío y también te lo has llevado.

lets be creatures of the night

El niño triste de soledad.

La chica con colmillos de mal humor.

Ambos vivían entre cuatro paredes y, sin saberlo, muy cerca el uno del otro.

Pasaron mil inviernos,

descorazonados y descalzos,

vagando en círculos,

hasta que, por fin,

se cruzaron en la fábula de la perfecta esquina de una isla de asfalto cualquiera, en la oportunidad exacta, a la hora prevista.

Sin quererlo ni evitarlo

allí estaban las puertas abiertas,

como aurículas,

de par en par.

Un umbral desdibujado de cuerpos luminosos bombeando calor.

Así anduvieron de la mano hasta convertirse en criaturas de la noche.

(Y fue la más bella derrota a las horas que jamás se había vivido en la historia de un reloj)

Pink Mountaintops - Vampire: http://www.youtube.com/watch?v=Rwc62akalSQ